Augen, die nicht weinen können. Mein persönlicher Rückblick auf den Kirchentag.

Ich sitze in irgendeinem hippen Lokal in Berlin, trinke Radler in der Sonne – und möchte heulen. Ich möchte heulen, weil mich der Kirchentag nicht erbaut hat. Ich möchte heulen, weil ich nicht der einzige bin, dem es so geht. Ich möchte heulen, weil ich in Momenten wie diesen den Glauben an die Zukunft der Kirche verliere, der Kirche, die Kirchentage feiert und für die ich arbeite. Ich möchte heulen, weil so viele den Glauben daran schon verloren haben.
Was ich in den vergangenen Tagen erlebt habe, war Binnenkirche. Es waren viele Menschen unterwegs, die sich flotte Ideen für ihre Kirche angesehen haben – dabei aber in ihrer Welt dermaßen gefangen sind, dass sie nicht wahrnehmen, dass die Menschen von außen das Allermeiste davon nicht interessiert.
Nun mag man einwenden: es ist doch gut, dass sich etwas bewegt. Es ist doch gut, dass die Menschen Ideen sammeln, in ihrem Glauben bestärkt werden, sich zusammentun. Man mag einwenden: Es ist wichtig, dass theologisch tiefer gegraben wird, dass Gott auf neuen Wegen gesucht wird. Viele dieser Wege sind aber nicht meine Wege. Und das an sich wäre ja noch kein Problem, weil ich mich nicht als Maß aller Dinge sehe. Aber die allermeisten Menschen, die ich kenne, können mit dieser Kirche nichts anfangen. Es sind die Menschen da draußen, es sind die Menschen in meinem Alter, es sind meine Verwandten, es sind meine früheren Mitschüler, es ist meine Frisörin, mein Postbote, meine Kassiererin. Es ist die Mehrheit.
Was ich gesehen habe, ist durchaus gut. Es ist gut für die Menschen, die noch kirchlich sind. Es ist gut für die Menschen, die kirchlich sozialisiert wurden. Ich zweifle nicht an, dass der Kirchentag für viele Menschen gut ist, und sicher möchte ich nicht diese Form von Kirche abschaffen.
Aber.
Blicke ich mich hier um, wo ich gerade sitze, unter Linden zwischen Menschen mit Laptops und Asiasuppen, eisgekühlten Kaffees und Tattoos, dann sehe ich kaum jemanden, für den diese Kirche irgendeine Relevanz hat.

Sehe ich mich um bei den Menschen, die mir heute morgen am S-Bahnsteig begegnet sind, heute morgen, als so viele Kirchentagsleute nicht mehr in der Stadt waren, dann sehe ich so viele, für die Kirche, wie ich sie hier gesehen habe, kaum etwas zu bieten hat.

Diese Art von Kirche nimmt so viel Raum ein. Hunderttausend Menschen zelebrieren sie und sehen dabei gar nicht, wie viele andere sie damit ausschließen. Es ist ein Missverhältnis, dass diese Binnenkirchlichkeit uns so unverhältnismäßig viel beschäftigt. Unsere theologisch korrekten Antworten, unsere politisch korrekten Aussagen – all das ist richtig. Aber all das erstickt uns. Betäubt von dem Glauben, dass die, die nicht kommen, ein Problem haben, dass doch alles so gut und makellos ist, was wir machen, fehlt uns der Zugang zu denen da draußen. Wir rudern und rudern, wollen uns nicht angreifbar machen, gelähmt von der Angst, politisch inkorrekt oder oberflächlich zu werden. Und ertrinken in einem Strom binnenkirchlicher Leitkultur.
Dabei gibt es dazwischen die kleinen Inseln. Es gibt sie, die kirchlichen Unorte, an denen Dinge anders gemacht werden. Aber die Vision davon muss uns von außen gebracht werden. Zum Beispiel von Nadia Bolz-Weber aus der lutherischen Kirche in den USA, die es wagt, uns infrage zu stellen (und dafür ausgebuht wurde), zum Beispiel von der Refo, einem Kirchenprojekt in Moabit, ohne Pfarrer aber mir eigener Kirche – ein Verein in der Landeskirche gegründet von zwei Dutzend Leuten unter vierzig. Ich selber darf auf einer dieser Inseln arbeiten, die im wesentlichen von Menschen von außen gestaltet wird – was ein großes Geschenk ist, für das ich immer wieder dankbar bin. Aber reicht sowas?
Faultiere sterben aus, weil sie zunehmend weiter voneinander weg wohnen, sie kommen nicht von einem Baum auf den nächsten, und so sterben sie einsam. Die kleinen Inseln sind vernetzt, aber jede für sich arbeitet wacker und kämpft gegen den Strom, was über ihre Kräfte geht. Und so sind die kleinen Inselbewohner frustriert – vielleicht ja auch gerade, weil sie sehen, dass etwas möglich ist, dass ihre Arbeit erfolgreich ist, dass dieses Etwas aber von einer Übermacht an Gewohntem überschwemmt wird, ständig infrage gestellt in dogmatischer, rechtlicher, finanzieller Anfechtung.
So wandelt sich paradoxerweise Hoffnung in Depression, Energie in Machtlosigkeit – und das, obwohl sich doch so viele abmühen. Viele finden gut, was da passiert, aber alle sind wie von einer geheimnisvollen Macht gebremst, von höherer Gewalt, vom einem unsäglichen Phlegma, von einer Zufriedenheit mit einer Illusion vom Aufbruch, die weite Teile der Gesellschaft hinter sich lässt.
Und so spreche ich mit verschiedenen Inselbewohnern, die sich einsam fühlen wie Maria (Hier ihre Gedanken dazu) oder anderen, die frustriert von diesem eigentlich doch so erbaulichen Fest nach Hause fahren, zurück auf ihre Inseln, die zu ertrinken drohen im steigenden Meeresspielgel der Bedenken und Ängste, die zu wenig Leute sehen, die mit ihnen gegen die Fluten kämpfen, gar nicht wissen, an welcher Stelle sie nicht verzweifeln sollen: Es gibt zu wenige neue Ideen, weil das kirchliche Personal zu homogen ist. Es gibt viel zu wenige nichtkirchlich sozialisierte Menschen in der Kirche, die wissen, wie die Welt außerhalb der Kirchenblase aussieht. Die, die da sind, bekommen keine Mittel zur Verfügung, und noch schlimmer: die meisten bekommen keinen Freiraum.
Stattdessen begegnet ihnen eine Kirche, die so oft visionslos erscheint, die sich noch einmal im Lichte Luthers sonnt, der den meisten Menschen in meinem Alter übrigens herzlich egal ist. Eine Kirche, die fragt, wie sie Kirchen füllen soll und die Gottesdienste, wie sie Gebäude halten und renovieren kann, wie sie mit richtig innovativen Diskussionspodien zur Reformation die breiten Massen erreicht. Statt Material zum Inselbau bekommen wir dann Kirchentagsschals, Luther-Backmischungen, ein paar Feuilleton-Artikel und ganz viele peppige Aufkleber.
Wollen wir die Kirche der kleinen emsigen Schlümpfe sein, von der die Taz schreibt, eine Kirche, die mit fröhlichen Kulleraugen in die Welt blickt, die nicht weinen können? Soll es das gewesen sein? Erschöpft sich alles, was wir tun, in der politischen Debatte? Dann werden auch die vielen Jugendlichen, auf die alle hier so stolz sind, nicht mehr lange bei uns bleiben. Oder wollen wir, wie Nadia Bolz-Weber vorschlug, nicht lieber das Evangelium zu den Menschen tragen, Hoffnung spenden, Sündenvergebung, Wege aus der Angst? Wollen wir weiter zusehen, wie in in jeder Presbyteriumssitzung die Namen derer auftauchen, die beim ersten eigenen Gehalt aus der Kirche austreten, wenn sie überhaupt noch getauft sind, all jener junger Hoffnungsträger, über die wir uns bei Konfirmation und Kirchentag so gefreut haben?
All das ist übermächtig. Es ist schmerzhaft, es macht mich ratlos. Ich weiß nicht, wie lange die Inselbewohner das durchhalten werden – und dies ist mehr als eine Aussage über mich selbst, es ist die Bestandsaufnahme des kirchlichen Aufbruchs, wie ich ihn erlebe. Wie lange werden sich die Inselbewohner von kleinen Momenten der Hoffnung in ihrer täglichen Arbeit getragen fühlen, bevor sie untergehen.
Ich selber weiß keinen Ausweg aus diesem Problem. Ich mache weiter meine Arbeit, bemühe mich, sie gut zu machen. Wie die anderen Inselbewohner. Dabei sehen wir den Meeresspiegel steigen.
Und wo ist Gott in diesem Artikel? Ich weiß auch das nicht. Irgendwo auf dem Kirchentag war er. Sicher. Immer mal wieder blitzte er auf, zeigte seine Schönheit und seinen tröstenden Arm. Wenn Fulbert Steffensky von Gottes Umarmung sprach. Wenn im Abendgebet alle „Der Mond ist aufgegangen“ sangen. Bei Straßenexerzitien, beim Gespräch mit Freunden, in Segnungsgottesdiensten, an so vielen Orten. Irgendwie war er dabei. Aber nicht auf den lustigen Bannern – seine Augen können nämlich weinen.

Kein Mensch kommt mehr rein. Aber gut gesichert. Stelle ich mir so die Kirche vor? Nein. Aber sie stellt sich denen da draußen so vor.